leão

A morte não me permite morrer,
tampouco adoecer.

É uma patologia saudável, recorrente.
Tão só pede por atenção que pela própria é traída.

Vou esperar a próxima, ela sempre vem, em forma de beleza sempre.
Na metade, torna-se duvidosa, e no fim.. ah o fim, ele não existe.

É na dúvida que surge outra, e assim vai, até que pela sucessão de sentimentos,
ele congela, paraliza, vítima da precariedade humana em amar, repousa leve no canto da sala.